No es amarillo ni verde
El espectáculo
El derrame de la lámpara
Un río pequeño lamiendo
La carne demasiado firme
Sustraída a la tarde
De las persianas bajas
Alguien
Encendió el milagrito
Para mirarla
Dentro de la carne
Demasiado firme
No es el color de la hoja
No es el color de la música
Para decir su muerte
El espectáculo
Enferma los ojos
Para mirarla
Alguien atravesó el pasado
Entre los gemidos
Un río
Trae a la carne su amor
Pero no sabe cuál es
De los hombres
Que miran las sillas donde no está
Su amor
No es amarillo ni verde
Lo que alguien enciende
Sobre la carne demasiado firme
Ante el amor que quedó en el aire
Encima de un patio
Tras una puerta
Partida en quedar para siempre
Por haberse ido
La carne demasiado firme
Es la venganza segura
El velo encima
De la vejez del territorio
Allí donde dos amores
Gastaron sus juegos
En la impericia del tacto
La carne sobrevive al amor
Como la lámpara acusa la ausencia
El milagrito
Es la luz bañando lo que nadie ve
Para que ella reciba
Ese amor de no sabe cuál
Humillando ni amarillo ni verde
El milagrito
Insulta su tarde sola.
 |
| Obra: Silvia Vergili. |
No hay comentarios:
Publicar un comentario