No me cantes esa vieja canción de todos… ese universalis…. que el Todo es una prisión muy grande, repleta de los unos, que aún reptan por gracia y obra In Mundis...
Ni me hables de una misma vara para medir las cosas, porque esa vara no mide, tan solo corta lo que sobresale, lo que incomoda, lo que lustra en la tierra, cada piedra que es molida y aguachenta...
No me pises con tu bota, tanque, bala, culo, caca, moda, palabras para mí raras. No me pises, ni vieja cuna, ni juguetes rotos, ni mi hermana. In Mundis, para mí es una muerte plástica, llena de agujeros, de miradas planificadas, de cursos, esquemas y teorías tan poco exitosas que necesitan de un credo para ser aplicadas.
In Mundis para mí es que tus ojos globales intenten colorearme la Patria. Mala , pérfida, adúltera, excelsa madre, pero mía, mía y mía es mi Patria. No creo en ese Mundis Universalis porque sé que tiene entrañas de otra patria, así, minúscula en su palabra porque no es mi Patria, que no tiene sangres, ni cabellos, ni universales, como dice, pero miente. Es mía, mía, la Patria. Que tiene ojos, pisadas, caballos y bandera, muchos muertos a causa de otras patrias, y que se define in puribus, cuando alguien la da vuelta y viola y viola, como una mujer, a mi, a la mía, mía, Patria.-
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