La muerte es cuando deja de gotear.

Es árida como un beso equívoco.

Es como esos silencios que no dicen nada.

Es un sueño dentro de un sueño olvidado

o la boca entreabierta que no halló un lenguaje.

La suspensión del bucle recursivo.

Un espejo ciego, un reloj quieto, una pipa seca.

Es la demostración empírica del ser

y la última conquista del nominalismo.

Y al morir, quizá descubra o comprenda

que el dolor, las caricias, los libros,

la geometría y los océanos

no estuvieron allí, ni yo.

Litografía: Endormie. Roland Topor.