SACO ROTO

Trataré de ser breve al principio.

Trataré de ser piedra, amarillo,

seco,

cemento, arena y profiláctico.

Materiales para la construcción.

Escucho el estruendo de una bolsa pesada golpeando contra el piso.

Dentro de la bolsa se rompe lo roto.

Trataré de ser breve al principio y no enredarme en palabras:

Los filos rasgaron la tela de la bolsa.

Por sus tajos se derrama sangre polvo amarillo arena semen seco.

Materiales para la destrucción.

Trataré de sorberme al principio,

aunque el polvo sediento quite toda humedad y seque mis pulmones.

Trataré de no ser enunciado. De no ser vicio.

Trataré de servirme al principio.

Para algo.

Para que semejante estallido no caiga en saco roto, en forro pinchado.

Es que el estallido es parte del saco roto.

El ruido es parte del golpe pero ya no está

el golpe ya no está

la eyaculación tampoco.

Trataré de ser oficial en principio.

Lo que ahora vemos son las consecuencias del golpe.

Ahora solo queda el saco roto.

Trataré de ser gráfico al principio.

Inhalo el polvo que sale de los tajos de la bolsa,

de los bolsillos,

del saco de cuero cortado en el colectivo.

Del odio por ese saco nuevo de cuero.

Podrían haberte lastimado, dijo abuelita.

Qué acto de maldad, dijo mamita.

Trataré de ser fiel. A la historia, en principio.

El odio amoroso de la abuelita había cortado el saco con una hoja de afeitar,

antes del colectivo.

Trataré de ser breve ahora. Especialmente.

Inhalo el polvo mi sangre que mana del saco.

Después te coso el saco de cuero seco.

Y te pongo el pongo.

Trataré de ser gráfico: el saco es la bolsa que está en el piso luego de caer veinte metros.

Trataré de ser periodístico a esta altura

veinte metros

y algo que cayó del cielo está muerto en la vereda,

no se oyen sirenas ni hay policías cortando el tránsito.

Trataré de ser quirúrgico y trataré de hacerme el boludo:

No pienso sentarme en la vereda para coser una bolsa rota aunque el polvo no pare.

Trataré de ser memorioso a esta altura

veinte metros de recuerdos

de escombros en bolsa.

El polvo me seca las venas los ojos los mocos

la bolsa se hincha los tajos se abren

pedazos de escombro se escapan ahora

escombritos

piedras de semen viejo.

Trataré de ser flaco

ahora que me estoy hinchando

que no paro de inflarme

que no paro de pesar

y a partir de ahora

trataré de ser alarmista

anunciando estallidos.

Una bolsa cayó y se infló de abuelas y mamis cremadas

a esa altura

(veinte metros)

no alcanzan los ojos para saber cómo era antes esa abuelita

antes de ser abuelita

antes de romper bolsa

antes de estrellarse contra el piso.

Trataré de ser municipal, en principio

y no reclamaré por baldosas rajadas,

ni por mi figura:

cascotes rotos.

Trataré de ser amable al final

despediré mi arena semen con simpáticos soplidos.

Cierren los ojos por favor.

Entre los curiosos los oftalmólogos presentes

se están haciendo los boludos.

Obra: Antoni Tàpies