GDANSK

Esa aurora en Gdansk abordamos un tren

con destino a un pretexto en un patio entre pinos

y tumbas vampiras.

Tú extrajiste dos piedras de un bolso de piel

con el rostro de Frida.

Las pusiste en mi mano.

― Dime cuál está muerta. Dime cuál de las dos

permanece con vida.

Me quedé boquiabierto.

Yo sabía que las piedras, tanto en su austeridad

como en su metafísica hacinan palabras

y que esas esfinges orientan los labios que

buscan vehementes un sólido puerto, una isla.

Pero cómo saber entre aquellas dos piedras

cuál yace ya inerme y cual otra aún respira.

Me tenté a adivinar.

― La castaña―. Te dije. Y soltaste la risa.

― La que vive es la piedra que guarda la pluma

que eterna resbala.

La que ha muerto es la piedra que ignora que

adentro de sí las palabras aguardan silentes

que la última rosa en su beligerancia

introduzca el caballo.

Te volviste hacia la ventanilla y pasaron tal vez

dos ciudades y un túnel que sólo tú y yo y nadie más

traspasara.

Dormité y en mi sueño otra voz me decía:

― Esta piedra está viva porque es en mis manos.

Esta piedra está muerta porque he aquí que

adentro de ella ese mar donde fue sustraída

no habrá de incubarse.

Toda piedra es como un huevecillo que ha puesto

una reina en alguna colmena en algún dormitorio.

En el sueño también me besabas.

Mar adentro en el beso el silencio insistía:

Dime qué amante frota el desierto y la lluvia.

Dime qué otro traduce con fidelidad el lenguaje

que cantan adentro, en tu boca, los astros.